Não eram esses nossos sonhos.
Eram outros planos,
outras pessoas,
outras vidas,
éramos outros.
A poesia tinha outra rima.
Pedaços de nós
caminhavam num risco tênue
entre o que somos
e o que perdemos.
Deixamos de ser
para que pudéssemos ser-nos.
Foram cisões e fusões
que arriscavam o novo
e temiam o velho.
Suplícios de nossas palavras
berravam por outra poética.
Ao apalpar meus buracos internos
eu vejo saudades,
eu vejo o que ficou
de tudo que passou.
Me vejo outrora
com a mesma face no espelho.
Palavras manchadas
sentimentos engasgados
versos trêmulos
rasuras seladas.
Foi tudo aquilo que eu deixei de mim no mundo
e tudo aquilo que não coube em mim
sem contar no que eu engoli pra dentro sem mastigar,
que hoje fazem parte da minha composição mais nobre.
Intimidades rascunhadas
entre lágrimas verbais.
Eu desato meus nós
amarrando minhas gotas de poesia
nas nossas lutas a sós...
ironia.
Lágrimas me arrancam o fôlego
e fazem meu pranto
explodir meu sangue estancado
pelas veias das tuas palavras.
Gota d’água transbordando a enchente
minha mágoa atravessando a ponte
e desfilando ao teu lado
no baile de sábado a noite.
Fora o furo
suplícios por cuidado ante ao corte.
Eu peço que enfeite com delicadeza minhas dores
costure cada pedaço dos meus pesares com carinho.
Sinta as medidas com a ponta da língua
meça antes de cortar.
Meu manequim tem o tamanho do teu colo.
